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Sicarius: Der Untergang von Damnos – Auszug

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Kapitel eins

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Der Voxtransmitter war durch Interferenzen gestört, also schlug Falka ihn noch einmal.

»Mach weiter so und du machst ihn kaputt«, sagte eine tiefe, klangvolle Stimme hinter ihm.

Als Falka sich umdrehte, war sein Lächeln breit und strahlend genug, um damit die ganze Mine zu beleuchten. »Jynn!«

Er umschloss die Frau in einer ungestümen Umarmung und hob sie vom Boden. Selbst in ihrem Schutzanzug spürte sie die stahlharten Muskeln seiner Arme.

»Sachte, sachte!«, warnte sie ihn und spielte die Erstickende.

Falka setzte sie ab und ignorierte die fragenden Blicke vom Rest seiner Schicht. Packer, Bohrmaschinen und Bohr-Drohnen gingen wie eine Armee weiter in die Dunkelheit des gigantischen Eisschachts hinein. Sie wurden von Servitor-Dienern und schwerfälligen Chrono-Gräbern begleitet. Wie Falka und Jynn auch trug das menschliche Kontingent der Arbeiterschaft massige Schutzanzüge, um die Kälte abzuwehren und die Zwölf-Stunden-Schichten möglich zu machen.

»Wo ist deine Ausrüstung?«, fragte der große Mann. Er hatte den Thermalschutz an seinen Armen zurückgekrempelt und verblasste Banden-Tätowierungen und drahtiges, graues Haar freigelegt. »Ich hab sie gar nicht gesehen.«

Jynn zeigte auf einen Schlepper, einen von vielen in der gewaltigen Eishöhle. Wie die meisten Minenfahrzeuge war er gedrungen, von Platten und einer Schutzwanne bedeckt und nur teilweise geschlossen. Eine Besatzung aus drei Dienern und einem Paar Chrono-Gräbern stand um ihn herum und wartete auf ihre Rückkehr.

»Sie gehört ganz mir«, sagte sie stolz und justierte die Thermal-Fräser, Leuchtstangen und die Ketten-Picke, die an ihrem Gürtel befestigt und durch Falkas stürmische Umarmung in Unordnung gebracht worden waren.

Eine Sirene ertönte und Reihen Rundumleuchten erhellten die Höhle mit einem stroboskopischen bernsteinfarbenen Glühen. Sie gingen los.

»Du siehst gut aus«, sagte Falka einen Augenblick später.

Jynn lächelte gequält. Die Eisbahn unter ihren Füßen knirschte, als sie weitergingen. Das Eis war mit industriellen Pressen stark zusammengedrückt worden, um daraus eine brauchbare Fahrbahn für den Minenzugang zu schaffen. Der Großteil des Lichts war künstlich, auch wenn ein wenig natürliches Licht durch das Bohrloch über ihnen an der Schwelle zum Eingang hineinfiel.

»Was ich meine«, versuchte Falka zu sagen, »ist, dass es gut ist, dich wieder auf dem Eis zu sehen. Ich dachte, dass du nach Korve vielleicht –«

»Ehrlich, Fal, mir geht es gut«, sagte sie, strich sich eine Strähne verirrten Haars hinter die Ohren und zog sich ihre Schutzbrille ins Gesicht.

Falka tat dasselbe – nahe dem Luftschacht durchsetzte ein feiner Nebel aus Eissplittern die Luft. Die Schutzanzüge schützten vor dem Schlimmsten, bekam man aber einen Splitter ins Auge, merkte man das sehr wohl.

»Nur, wegen des Bebens und allem …«

Sie blieb stehen und schaute ihn durchdringend an. Die anderen Arbeiter strömten um sie herum zu ihren Schleppern und Besatzungen. Die ersten paar Gruppen hatten bereits mit dem Abstieg begonnen.

»Ernsthaft, Falka – lass es einfach gut sein. Korve ist tot und Schluss.«

Der große Mann sah bestürzt aus. »Tut mir leid.«

Sie packte ihn sanft an der Schulter. »Es ist in Ordnung. Ich verst–«

»Bohrhelferin Evvers«, unterbrach sie eine schrille, autoritäre Stimme.

Jynn stand mit dem Rücken zum Lautsprecher und stöhnte innerlich, bevor sie sich umdrehte. »Administrator Rancourt«, antwortete sie höflich.

Ein falkenhafter Mann, eingehüllt in Thermalausrüstung und umringt von einem Gefolge aus Schreibern und Hilfskräften, näherte sich ihnen. Der Administrator zitterte trotz der über seinen kleinen Kopf gezogenen Kapuze und der gefütterten Fäustlinge, die er trug.

»Ich habe nicht erwartet, dich im Dienst zu sehen«, sagte er und formte ein klägliches Lächeln. Es sollte Wärme vermitteln, strahlte aber nur seine Unbeholfenheit aus.

»So wenig, wie ich Euch …«, murmelte sie.

»Ich bitte um Verzeihung. Mir fällt es schwer, unter all dem hier etwas zu verstehen.« Er deutete auf die Kapuze und den Schutzmantel.

»Ich sagte, man sieht Euch selten, Administrator … ich meine damit, im Eis.«

Rancourt trat ganz nah an Jynn heran.

»Ich habe dir schon mal gesagt«, sagte er. »Du kannst mich Zeph nennen.«

Falka brach sein stoisches Schweigen mit einem Grunzen.

Rancourts Blick fiel auf den Riesen. »Und Bohrhelfer Kolpeck. Habt Ihr nicht eine Schicht, zu der Ihr gehen müsst?«

»Das müssen wir beide, Administ… ähm, Zeph.« Sie zog Falka sanft am Arm und drängte ihn, sie zu begleiten.

Der große Mann sah aus, als würde er lieber bleiben und Rancourt erwürgen, aber er folgte ihr trotzdem.

»Gewiss, gewiss«, plapperte der Administrator und warf Falka böse Blicke zu. »Ich habe viel zu tun. Im Namen des Imperators«, fügte er hinzu und tat so, als würde er auf eine Datentafel schauen, die ihm einer seiner Speichellecker hinhielt.

»Möge sein Glanz über uns alle wachen«, antwortete Jynn.

In Richtung des Luftschachts schien die Luft plötzlich wirklich wärmer zu werden.

»Er schleicht dir also immer noch hinterher?«

»Lass es gut sein, Fal. Ich komme damit klar. Er ist harmlos.«

Falka grunzte wieder. Er hatte eine Neigung dazu. »Immer wachsam«, sagte er und löste sich von ihr in Richtung seines Schleppers und dessen Besatzung.

»Du auch«, sagte Jynn und bog in Richtung ihres Fahrzeugs. Sie hatte gerade einen Fuß auf den Einstiegsbügel gesetzt, als die Fahrbahn erbebte. Sie rutschte ab und griff nach einer Haltestange, um sich abzufangen. Ein zweites Beben rüttelte ein paar Eisbrocken von der Decke. Es war heftiger als das erste und warf Menschen und Servitoren zu Boden.

»Was zum Henker war –«, murmelte sie in den Voxstecker.

Ein schrilles Kreischen schnitt ihr das Wort ab.

Sie fiel zu Boden; die Schallwelle zwang sie dazu, sich die Handflächen auf die Ohren zu pressen. »Beim Thron!« Jynn keuchte und verzog unter den Schmerzen des akustischen Ansturms das Gesicht.

Das Kreischen wurde zu einem Brummen, das in ihrem Hinterkopf pochte, aber zumindest konnte sie aufstehen. In der gesamten Eishöhle zitterten die Wände. In Kaskaden regneten Abschnitte der Decke auf die Arbeitskräfte herab. Die Schreie eines Mannes endeten abrupt, als ihn ein Block aus Permafrost zerquetschte.

Jynn torkelte. Bei Korve war es genauso gewesen. Erinnerungen kamen wieder hoch, aber sie unterdrückte sie und konzentrierte sich stattdessen darauf, zu überleben. »Noch nicht, mein Herz«, murmelte sie und gewann etwas Entschlossenheit zurück. »Noch nicht.«

Falka war ebenfalls auf den Beinen und eilte zu ihr herüber.

»Verletzt?« Er musste brüllen, um über das Eisbeben hinweg gehört werden zu können.

Jynn wollte gerade antworten, als eine massive Kältewolke in einer grellen, weißen Explosion durch den Luftschacht fegte. Die Bohrhelfer, die dem Schacht am nächsten waren, wurden durch den Sturm aus Splittern in der Wolke zerfetzt. Die Schneekristalle, welche die Luft vernebelten, waren vom Blut rot verfärbt.

Ein Schwall grellen, smaragdgrünen Lichts folgte und wurde durch den schrägen Verlauf des Schachts hinter der Lüftung gebrochen. Stimmen hallten durch die eisige Dunkelheit, verletzte und verzweifelte Leute versuchten eine nicht sichtbare Katastrophe unter Kontrolle zu halten. Die Stimmen wurden zu Rufen und dann zu Schreien. Da war noch etwas anderes … eine Art Entladung, wie von einem Energiestrahl oder vielleicht einem schweren Generator.

Die Winden, die an den stahlharten Abstiegsseilen am Übergang in den Luftschacht angebracht waren, begannen sich zu drehen. Jemand kam nach oben.

»Wir müssen hier raus«, sagte Jynn mit größerem Nachdruck, als das smaragdgrüne Licht aus der Lüftung stärker wurde. »Wir alle – jetzt sofort!«

Falka nickte.

»Nein!«, schrie sie und packte den großen Mann am Arm, als er sich zur Lüftung aufmachte.

Er schaute sie verdutzt an. »Es sind Leute da unten, unsere Leute. Sie brauchen vielleicht Hilfe.«

Jynn schüttelte ihren Kopf. »Sie sind nicht mehr, Fal. Hier lang, komm schon.«

»Wa… aber …«

»Sie sind tot! Jetzt komm schon!« Sie zerrte an ihm und er folgte ihr, zuerst widerwillig, aber dann überzeugter. Etwas huschte den Schacht hinauf. Es klang wie eine Horde gigantischer, mechanischer Ameisen.

Der erste der Bohrhelfer von unten erreichte die Eishöhle. Er war tot. Männer kreischten entsetzt, als sie das Fleisch seines teilweise gehäuteten Leichnams sahen. Chirurgisch, präzise, schrecklich – es war, als wären die Schichten anatomisch korrekt abgezogen worden.

Weitere folgten, genauso grauenhaft entstellt.

Jynn und Falka rannten, riefen jedem zu, der auf sie hören und sich ihnen anschließen würde, und zerrten an Schutzanzügen oder schubsten sie gewaltsam. Weg mit den Werkzeugen und fliehen. Das hier war keine Rettung; es war eine groß angelegte Evakuierung.

Sie fand Rancourt, der sich hinter einem Schlepper verkrochen hatte und seine Hilfskräfte dazu brachte, an den gepanzerten Flanken vorbeizuspähen und ihn auf dem Laufenden zu halten. Einige aus seinem Gefolge waren tot; einer war vor Angst gestorben, als die kreischende Schockwelle sie erreicht hatte, ein anderer durch eine plötzliche Lawine von der Decke.

»Aufstehen!« Sie packte seinen Kragen und zerrte daran. »Aufstehen! Diese Leute brauchen Führung. Der Oberfläche muss mitgeteilt werden, was hier unten vorgeht.«

»Was geht hier vor?«, kreischte er schrill, zu Anfang unwillig aufzustehen, wobei er ängstliche Blicke zu der Lüftung warf, aus der nun das smaragdgrüne Glühen in die Eishöhle flutete.

Jynn schaute über ihre Schulter, Rancourts Anzug hatte sie immer noch in der Hand. »Falka!«

Der große Mann schob sie sanft beiseite und warf sich den Administrator über die Schulter.

»Lass mich runter! Ich bin ein Beamter des Imperiums. Lass mich auf der Stelle frei!«

»Schnauze.« Falka schlug Rancourts Kopf gerade hart genug gegen den Schlepper, um ihn benommen zu machen.

Dann rannten sie wieder. Die Überbleibsel des administrativen Gefolges folgten ihnen, ohne dass Zwang nötig war.

Der Ausgangsschacht und die Schienenlifter waren nur ein paar Meter weiter vorne. Das Licht von der Oberfläche war wie ein wohltuender Balsam, als es Jynns schweißnasses Gesicht berührte. Sie blickte zurück.

Einige weitere Bohrhelfer von unten hatten es in die Eishöhle geschafft. Obwohl sie weit weg waren und ihre Sicht durch ihren Wettlauf ums Leben beeinträchtigt war, konnte sie … Kreaturen erkennen, die an den Minenarbeitern hingen. Die Bohrhelfer drehten und wanden sich. Schließlich fielen sie und der Schwarm stob auseinander. Silberne, käferartige Kreaturen, die so groß waren wie Falkas geballte Faust, hinterließen zerlegte Kadaver.

»Gott-Imperator hab Gnade«, hauchte sie.

Größere, klobigere Schatten erreichten das Ende des Luftschachts. Ein funkelnder, smaragdgrüner Strahl stieß aus der Dunkelheit hervor und erleuchtete eine spinnenartige Kreatur in krassen Umrissen. Wie die Käfer war sie metallisch, aber fast so groß wie ein Schlepper. Der Strahl, der von einer der Mandibeln der Kreatur abgefeuert wurde, traf einen fliehenden Bohrhelfer und atomisierte ihn. Die Nachbilder des gehäuteten Skeletts des Mannes wurden in Jynns Netzhaut gebrannt, ehe er zu Asche zerfiel und sie wegschaute.

»Bewegung, Bewegung!«

Sie rannten zum nächsten Schienenlifter. Etwa sechzig Bohrhelfer hatten sich ihnen auf der Zugangsplattform angeschlossen, und Falka warf die Motoren an, sobald sie alle an Bord waren.

Jynn blickte zur weit entfernten Oberfläche, als die schweren Winden zu brummen begannen. Sie wünschte sich das Lichtoval vom ursprünglichen Bohrpunkt näher.

Unter ihnen sprangen die anderen Schienenlifter an – insgesamt fünfzehn, alle kreischend, mit heißen Motoren und auf dem Weg an die Oberfläche.

Eines der Kabel riss und peitschte wild umher. Ein Strahl von einer der Spinnen hatte es durchtrennt. Bohrhelfer schrien, als sie in den Tod hinabstürzten. Andere, die sich festklammerten, konnten nur voller Schrecken zusehen, wie die Käfer, die bereits die Wände des Schachts emporkletterten, von dort, wo sie standen, absprangen und mitten unter ihnen landeten.

Jynn sah, wie einige der Minenarbeiter losließen und lieber den Tod im Fall suchten, als lebendig gehäutet zu werden.

Das laute Dröhnen einer Warnsirene erklang weiter oben im Schacht. Das Lichtoval wurde zu einem rechteckigen Streifen, der mit jeder Sekunde schmaler wurde.

Rancourt, der erst kürzlich wieder das Bewusstsein erlangt hatte, steckte seinen Kommando-Stab weg. Falka sah es und stellte ihn zur Rede.

»Was tust du? Die anderen werden es niemals schaffen.«

Die Pupillen des Administrators waren geweitet, seine Augen waren weit aufgerissen und wirkten gehetzt. »Diese D-Dinger …«, stammelte er. »Sie dürfen nicht hinausgelangen.«

»Bastard!« Falka schlug ihn, ein fester Schlag gegen das Kinn, der Rancourt auf seinen Hintern zurückwarf und den Kommando-Stab aus der Kleidung des Administrators löste. »Zeig mir, wie man es stoppt«, sagte er, wobei er bedrohlich über ihm aufragte.

»Du verteidigst diesen Wurm?«

»Lass ihn in Ruhe«, sagte Jynn und packte die Schulter des großen Mannes. Ihr Griff war fest, und er drehte sich zu ihr um.

»Er hat recht, Fal.« Die Wände des Schachts rasten an ihnen vorbei und die verdrängte Luft riss an Jynns Haaren.

Falka schüttelte den Kopf. Diese Männer und Frauen waren seine Freunde. »Nein!« Er wollte gerade noch einmal auf Rancourt einschlagen, als Jynn ihm mit der flachen Hand hart gegen die Brust schlug. Es tat dem großen Mann nicht weh, erregte aber seine Aufmerksamkeit.

»Er hat recht«, sagte sie noch einmal, wobei sie mit leiser Stimme fortfuhr, als sie nach unten blickte – ihr Verstand versuchte das Blutbad und die Schrecken auszublenden. »Wir dürfen sie nicht rauslassen.«

Falkas Gesicht war eine Maske des Zorns, als er mit ohnmächtiger Wut auf eine Haltestange einprügelte. »Festhalten«, knurrte er und ging zum Motor. »Wir brechen gleich zur Oberfläche durch.«

Der Schienenlifter durchquerte die sich langsam schließenden Schachttore und brach nach ein paar weiteren Metern ins fahle Sonnenlicht von Damnos hinaus. Ein anderer Minenarbeiter, der Fuge hieß, trat die Ausstiegsrampe auf und die etwa sechzig Überlebenden stapften in die arktische Tundra der Oberflächenwelt.

Obwohl die Sonne schien, brachte ein eisiger Wind Kälte mit sich und wirbelte Schnee und Frost auf. Die brache Wüste von Damnos hatte noch nie so trostlos ausgesehen.

Es gab keinen Anlass für Gespräche. Was konnte irgendjemand von ihnen schon sagen? Also machten sich die sechzig Überlebenden zu den weit entfernten Kommunikationsbunkern auf, wobei sie in einer Reihe marschierten und die Köpfe gegen Wind und Eis gesenkt hielten. Hinter ihnen klang das Schließen der Schachttore wie eine Totenglocke für die Hunderte von Leuten, die immer noch im Inneren gefangen waren.

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Es gab noch immer nichts Neues von Damnos Primus und die Walküre-Sturmtransporter, die Lieutenant Sonne zur Untersuchung ausgesandt hatte, schwiegen. Man brauchte nicht die Instinkte eines Soldaten, um zu verstehen, dass etwas nicht in Ordnung war.

»Wir haben einen kompletten Kommunikationsausfall in der nördlichen Region, bis hinauf zum tyrreanischen Meer, Colonel«, gab er als Bericht an Quintus Tarn weiter. Der Kommandant der damnosischen Archengarde blickte über verschränkte Finger in die Schatten seines Kommandoraums. Er war nachdenklich. Er hatte sich, seit Sonne zu ihm gekommen war, nicht von der Stelle bewegt, nur reglos und auf seine Ellbogen gestützt vor sich hingestarrt.

Hinter dem Colonel zeigte eine planetare Karte den Standort jedes einzelnen Manufactorums, der Bohrstationen, Minenkomplexe, Raffinerien, Arbeiter-Klaven und Außenposten auf Damnos. Unbeleuchtete Lumengloben repräsentierten die Stationen, mit denen Kellenport, die planetare Hauptstadt, den Kontakt verloren hatte. Spärlich wenige Globen leuchteten.

Die Welle aus Dunkelheit, die aus dem Norden heranwogte, erinnerte Adanar an ein sich langsam ausbreitendes Leichentuch. »Wir haben eine Gruppe flüchtiger Minenarbeiter von einem der Außenposten nahe Damnos Primus aufgesammelt«, sagte er.

Tarn schaute das erste Mal, seit er den Raum betreten hatte, zu Adanar auf.

»Wie viele?«

»Dreizehn, Sir.«

»Sagen sie irgendwas?«

»Das weiß ich noch nicht, Colonel. Sie wurden von einer Patrouille aufgegriffen. Offensichtlich waren sie seit mehreren Wochen durch die Tundra gewandert. Administrator Rancourt befindet sich unter den Überlebenden«, fügte Adanar hinzu.

»Informiert den Lord-Gouverneur und bringt sie alle zu mir, sobald sie in Kellenport angekommen sind.«

»Ja, Sir. Gibt es noch etwas anderes?«

»Habt Ihr Frau und Kind, Lieutenant Sonne?«, fragte Tarn. Der Colonel starrte ihm direkt in die Augen.

»Ähm, ja … Ja, habe ich.«

Auch wenn Tarn lächelte, waren seine Augen verzweifelte schwarze Abgründe.

Als würde er sie zum ersten Mal sehen, bemerkte Adanar Stummel von Tobakstäbchen in einem silbernen Becher zur Linken des Kommandanten; zur Rechten stand eine Voxeinheit. Die Leuchte, die eingegangene Nachrichten anzeigte, blinkte vor sich hin.

»Ist etwas nicht in Ordnung, Sir?«

»Hört zu«, antwortete Tarn bloß.

Er löste seine verschränkten Finger voneinander und spielte die Voxnachricht erneut ab, die beharrlich durch die Einheit angezeigt wurde. Der anfängliche Teil war von weißem Rauschen durchzogen, natürliche Interferenzen durch die Entfernung und die Wetterbedingungen. Langsam wurde eine Stimme in dem akustischen Kratzen erkennbar.

»… etwas gefunden, Sir …«

Adanar erkannte das kräftige Timbre von Major Tarken. Er kannte den Mann nicht persönlich, aber sein Ruf als einer der meistgelobten Kriegsveteranen in der Archengarde eilte ihm voraus. Colonel Tarn tippte auf eine Rune an der Voxeinheit, und ein körniges Hologramm entsprang einem Projektor-Knoten. Es brauchte ein paar Sekunden, bis es mit der Audioausgabe synchron war. Major Tarken erschien in pixeliger Auflösung.

»Bild-Servitoren begleiteten den Zug«, erklärte der Colonel unnötigerweise.

Major Tarken sprach zum Picter. »Die Manufactorien von Damnos Primus schweigen, aber dort ist auf jeden Fall irgendwas.«

Der Blickwinkel schwenkte auf Bitten des Majors herunter und offenbarte skelettartige Überreste.

»Das könnten leibeigene Arbeiter oder Bohrhelfer sein …«

Adanar erhaschte Tarns müden Blick. »War das eine Direktübertragung?«

»Bis vor etwa zwanzig Minuten.«

Der Picter schwenkte wieder hoch. Er glitt von links nach rechts und zeigte, wie Tarkens Leute in gestaffelter Formation voranschritten. Der Ton brach immer wieder ab, unterbrochen durch kratzige Interferenzen oder ein gelegentliches statisches Zischen, aber es schien ruhig zu sein. Durch die Kälte waberte Nebel in dünnen Schwaden von den Wänden. Tarkens Ausrüstung und die seiner Leute war durch die Luftfeuchtigkeit nass und durch den blitzartig entstehenden Frost verkrustet.

»… bewegen uns jetzt in den Haupt-Bohrbereich …« Tarken flüsterte und hob sein Lasergewehr. Jemand schrie von weiter vorne, ein Kundschafter, der nicht in der Aufnahme zu sehen war.

»Wo war das?«, fragte Adanar, der gänzlich von dem Hologramm gefangen genommen war.

»In der Dagoth-Station, dreihundert Kilometer nördlich von Secundus, bei Halaheim.«

Ein Blitzlicht im Bild war zu grell, um eine Bildstörung zu sein. Jemand hatte das Feuer eröffnet.

»Feindkontakte! Feindkontakte!« Tarken rannte und das Surren der doppelspurigen Laufräder des Servitors war zu hören, als sie einen anderen Gang einlegten, um mit dem Major Schritt zu halten. Auch wenn sie größtenteils stabil war, machte die zusätzliche Beschleunigung die Aufnahme verwaschen und vernebelt. Das Kreischen von Lasergewehren wurde ebenfalls lauter.

Adanar beugte sich vor. Tarken hatte die Frontlinie erreicht und nahm eine Position hinter ein paar Schleppern ein, die offensichtlich zur Reparatur dort standen. Ungefähr dreißig Männer nahmen ähnliche Positionen ein und gingen in die Hocke. Weiter vorne schrien Leute. Die Kundschafter feuerten ihre Waffen ab und Tarken versuchte den Sergeant über das Vox zu erreichen.

Etwas Verstümmeltes kam über die Voxrückmeldung, für Adanars Ohren doppelt gefiltert und absolut unverständlich.

Der Picter wackelte noch immer, obwohl der Servitor hinter dem Major angehalten hatte.

»Können wir das stabilisieren?«

Tarn antwortete nicht. Er war auf das Hologramm fixiert.

Etwas erschien im Nebel. Ein smaragdgrünes Leuchten erleuchtete plötzlich den Nebel, als würde es ihn verfärben. Das Feuer der Kundschafter endete mit seinem Erscheinen.

»Heiliger Thron …« Tarken lehnte sein Lasergewehr an die behelfsmäßige Barrikade. Ein Strahl peitschte aus der Dunkelheit hervor, grell und grün, und einer der Schlepper wurde entzweigerissen. »Heiliger, verdammter Thron! Alle Mann, Feuer frei; macht sie nieder!«

Der Raum wurde durch über dreißig Laserfeuerstöße erleuchtet. Tarkens Soldaten schalteten auf Vollautomatik und leerten ihre Energiezellen mit einer Hingabe und Dringlichkeit, die Adanar noch nie zuvor bei professionellen Soldaten gesehen hatte.

Die Dinger, die aus dem Nebel kamen, waren … Schinder. Das war das einzige Wort, das Adanar einfiel, um sie zu beschreiben. Es waren riesige, breitschultrige Skelettwesen mit fremdartigen, glühenden Karabinern, die an ihren Armen befestigt waren. Energie strömte die röhrenförmigen Läufe auf und ab und wurde in grellen Lanzen aus dreckigem Smaragdgrün abgefeuert.

Sie bewegten sich wie Maschinen; weder sprachen sie, noch wurden sie durch den Sturm aus Laserblitzen, der auf sie einhämmerte, verlangsamt.

»Feuer verstärken!«

Der Picter vergrößerte die Ansicht; zuerst verschwamm das Bild, dann zeigte es eines der Metallskelette in Nahaufnahme. Dessen Augen brannten mit einem schrecklichen Feuer, das ein krudes Bewusstsein vermuten ließ, das dem Lieutenant das Blut gefrieren ließ, obwohl er in diesem Moment nicht bei dem Feuergefecht anwesend war.

Adanar sah, wie die Kreatur spastisch zuckte, als sie von zahllosen Laserschüssen getroffen wurde. Es musste über zehn gut gezielte Blitze gebraucht haben, um sie zu fällen. Metallbrocken platzten von ihrem Schalenkörper, Rippenplatten verschmolzen miteinander und scheinbar wichtige Systeme wurden durchstoßen, ehe sie fiel.

Der Picter hielt drauf. Entsetzt sah Adanar zu, wie sich die zerstörten Komponenten langsam wieder zusammensetzten, während Laserfeuer um die ruhende Form der Kreatur herumwütete. Kabel schlängelten sich über den Boden, fanden andere Kabel und zogen die zerschmetterten Stücke zusammen wie vernähtes Fleisch. Metall wurde zu Quecksilber, löste sich zu Flüssigkeit auf, bevor es zum Torso gezogen wurde, als wäre es magnetisiert. Unfassbarerweise stand das Skelett intakt wieder auf und feuerte erneut seine schreckliche Strahlenwaffe ab.

»…ückfallen lassen … Zurückfallen lassen!«

Tarken stand auf, um den Rückzugsbefehl zu erteilen. Der Voxmelder neben ihm wurde von einem der Strahlen gestreift und herumgewirbelt. Sein halbes Gesicht und die rechte Schulter fehlten, waren einfach bis zum blanken Knochen weggerissen worden.

Es war eher eine Flucht als ein geordneter Rückzug.

Major Tarken wurde in die Brust getroffen. Seine Plattenrüstung löste sich beim Aufprall auf, so auch seine Uniform, das Unterhemd, seine Haut, Fleisch und Knochen. Ein Loch öffnete sich in seinem Rücken, und das verbliebene Blut und die Innereien wurden kauterisiert, ehe Tarken tot zusammensackte.

Der Bild-Servitor war der Letzte, der fiel. Adanar vermutete, dass er unbewaffnet eine geringe Bedrohung für die Kreaturen darstellte.

Kurz bevor der Bericht endete, füllte ein aufragendes Skelettgesicht den Bildschirm aus. Totenfeuer loderten in dessen Augenhöhlen und sprachen von einem unfassbaren Hass.

Ein Kreischen aus Binärcode oder etwas in der Art erklang durch die Lautsprecher. Adanar zuckte zusammen und wich zurück. Als er seine Augen wenige Millisekunden später wieder öffnete, war die Aufnahme mit einem Bild des Skelettgesichts eingefroren.

Der Lieutenant schwitzte und sein Herz raste. Er leckte sich die Lippen. Sie waren trocken und seine Stimme war zuerst nur ein Kratzen. »Was sind diese …« Er hustete, räusperte sich und versuchte es erneut. »Was sind sie, Colonel?«

Eine Gestalt, die aus der Dunkelheit hinter Tarn erschien, ließ Adanar nach seiner Laserpistole greifen. Er entspannte sich erst, als er Magos Karnak erkannte.

Der Klang der Stimme des Techpriesters war so kalt und gnadenlos, wie sich Adanar die Stimme der Skelette vorstellte. »Sie sind uralt und schrecklich, und sie sind hier, Lieutenant.«

»Was zur Hölle soll das jetzt bedeuten?«

Tarn unterbrach sie, schaltete das Hologramm ab und stoppte die rauschende Tonaufnahme. »Es bedeutet, dass sie hinter uns her sind, hinter dieser Welt.«

Adanar unterdrückte seine Wut – er reagierte nur auf seine irrationale Angst. »Bei allem Respekt, Sir, das erklärt kein bisschen. Was ist los?«

»Der Lord-Gouverneur wurde informiert«, sagte Tarn, »und wird mit seinen Generälen in einen Kommandobunker der Proteus-Klasse in Sicherheit gebracht, noch während wir hier sprechen. Er hat vor, von dort aus das Kommando zu führen.«

»Sehr gut, Sir, aber mit was genau haben wir es zu tun?«

»Die Nobilis wurde kontaktiert und nimmt einen geostationären Orbit über der Hauptstadt ein.«

Tarn sprach, als wäre er verrückt geworden. Adanar wollte ihn schütteln. »Sir!«

»Sie kommen nach Kellenport, Sonne. Ich habe über fünfzigtausend Männer nach Damnos Primus und Secundus und alle Stationen dazwischen geschickt. Sie alle, unsere Flotte, die im Tyrrean vor Anker lag – tot, alle sind tot.«

Adanar stockte der Atem. »Was?«

Karnak schritt in Adanars Sichtfeld, das Surren seiner Räder zog einen finsteren Blick des Lieutenants auf sich.

»Das chiffrierte Stück Binärcode war ein Datenimpuls«, erklärte der Magos. »In ihm war eine Nachricht codiert. Da er auf einem proto-gotischen linguistischen System basiert, war seine Bedeutung leicht auszumachen. Meine xeno-linguistischen Gelehrten brauchten geschätzte dreizehn Komma zwei sechs Minuten, um ihn zu dechiffrieren.«

»Wollt Ihr gelobt werden, Magos?«

»Nein, ich versuche bloß anzudeuten, dass die Codierung absichtlich einfach war. Sie wollten uns sie hören lassen.«

»Was hören lassen?«, fragte Adanar. Colonel Tarn aktivierte eine andere Nachrichtenspule auf der Voxeinheit. Nach ein paar Sekunden gespannter Stille drang eine unheimliche Stimme aus den Lautsprechern. Sie hallte vor Alter und archaischer Bedrohlichkeit wider, als stammte sie von den Toten oder aus den Tiefen eines Planeten verschlingenden Schwarzen Lochs.

Wir sind die Necrontyr. Wir sind zahllos. Wir beanspruchen die Herrschaft über diese Welt … Ergebt Euch und sterbt.

»Thron auf Erden«, konnte Adanar geradeso hervorbringen. Nach ein paar weiteren Sekunden fand er seine Haltung zurück. »Es ist doch sicherlich ergeben oder sterben gemeint?«

Karnak antwortete düster. »Nein, Lieutenant Sonne, die Übersetzung ist akkurat.«

»Was, im Namen des Imperators, sind diese Dinger?«

»Der Tod, Lieutenant – sie sind der Tod. Adanar«, sagte der Colonel und stand endlich auf. »Nehmt Eure Familie und verschwindet aus Kellenport. Geht nach Süden. Tut es schnell, ehe es zu spät ist.«

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An Bord der Nobilis

Die Brücke war ein hektisches Durcheinander. Captain Unser bellte von einem vergoldeten Thron, in den Bedienungsgemmen und Pict-Tafeln eingelassen waren, Befehle zu seinem Kommandostab. »Besorgt mir Feuerleitlösungen für diese Kriegszellen, und zwar sofort!«

Flottensoldaten stoben auseinander, als Unsers Adjutant in barschem Tonfall die Befehle seines Captains weiterleitete. Weit unterhalb des Podiums des Bereichskommandos waren Servitoren an Steuereinheiten angebunden und arbeiteten unermüdlich auf Eingaben des Steuermannes hin, um das Schiff zu manövrieren; andere verarbeiteten und übermittelten Beschussinformationen und nahmen geringfügige Justierungen der Waffen vor, die an die Geschützdecks weitergegeben wurden.

»Meltertorpedos bei vierundvierzig Prozent, Herr«, sagte Adjutant Ikaran.

Unsere Augen blitzten im düsteren Halbdunkel der Brücke. Die lange Narbe, die er erlangt hatte, während er als Unterstützung für die Plovianische VI. Imperiale Armee im Einsatz war, sah wie ein vertikales Grinsen über die linke Seite seines Gesichts aus. »Gebt ihnen noch ‘ne Dosis, Sir.«

Ikaran leitete die Befehle weiter und die Nachricht gelangte durch das Schiff nach unten auf die Waffendecks.

Unser lächelte und sein Mund zerrte an Verletzungen, die ein Leben widerspiegelten, das nichts anderes kannte als den Krieg.

Er liebte das hier. Er liebte … all das. Absolut.

Die Nobilis war unverwundbar. Ein Großkampfschiff, das größte seiner Art, Dominator-Klasse – es war ein Ausdruck von Unsers unbestreitbarem Willen und seiner rechtschaffenen Wut. Schreckliche Feinde waren nach Damnos gekommen, waren ihrem eigenen Boden entstiegen. Auch wenn er sie nicht aus nächster Nähe gesehen hatte, war Unser darauf bedacht, sie dahin zurückzuschicken, von wo sie gekommen waren, und sie zu den Leichen zu machen, denen sie bereits so ähnlich sahen.

»Torpedos abgefeuert, Herr«, sagte Ikaran.

»Auf den Schirm.«

Die Brückenpicter, die den vorderen Bogen des Kommandopodiums säumten, wurden eingeschaltet. Sie zeigten einen Blick auf den Realraum und die Halbkugel des südlichen Damnos. Grelle, brennende Kondensstreifen drangen ins Bild, als die Torpedosalve in Richtung des Planeten schnellte.

Unser lehnte sich vor und schwelgte in der Macht. »Und in drei … zwei … eins –«

Eine Reihe greller Explosionen von den gewaltigen Aufschlägen erleuchtete die Oberfläche der Welt. Die Nobilis befand sich an der Spitze der Mesosphäre und nah genug, um den Effekt der Brandbomben am Boden zu sehen.

Ikaran hatte die Hand am Ohr, ein Kommunikationsoffizier auf dem Schiff berichtete ihm.

»Treffer gegen achtzig Prozent der Ziele, Herr.«

Unser lehnte sich zurück. Er packte die Lehnen seines Kommandothrons wie ein triumphaler König. »Noch einmal Sperrfeuer, wenn ich bitten darf.«

Die Luft auf den Waffendecks war heiß und stickig. Tausende Besatzungsmitglieder und Fracht-Servitoren huschten in Rudeln umher, als der Befehl von der Brücke nach unten kam.

Vorarbeiter Caenen wandte die Peitsche an, um ihre Bemühungen zu verstärken.

»Schweiß und Blut, ihr Hunde«, sagte er schleppend und brüllte über das laute Dröhnen der Motoren und Lademaschinerie hinweg. Sein höllischer Blick folgte drohend den Munitionsmagazinen, die von Teams aus dunkelhäutigen, rußverschmierten Männern geschleppt wurden. »Der Käpt’n will noch eins, dann geben wir ihm!« Die Peitsche erklang wieder und die Besatzungen an den Torpedorohren Fünf bis Zehn erhöhten das Tempo. Den gesamten backbordseitigen Gang des Waffendecks der Nobilis entlang war dieselbe Szene zu sehen. Vorarbeiter trieben ihre Besatzungen mit Zuckerbrot und Peitsche an, wie es überall in der Flotte Brauch war.

In weniger als drei Minuten war das nächste Sperrfeuer aus Torpedos vorbereitet, die Rohre verschlossen und ihre tödliche Fracht feuerbereit.

Eine Welle grüner ›Bereit‹-Runen flackerte die heiße Dunkelheit des Waffendecks entlang. Voxübertragungen gingen an die Schützen, die die Rohre von ihren Feuernestern aus nach den Feuerleitlösungen der Brücke auf mechanischem Weg ausrichteten. Alles war im Einklang, eine perfekte Maschine mit den Männern ihrer Besatzung als ihr Blut und ihre Sehnen.

Caenen sprang von seiner Kanzel herunter und trat auf den gebeugten Rücken eines Servitors, sodass er nicht die Treppe benutzen musste. Er grunzte, als seine Stiefel mit einem lauten Knallen auf das Deck aufschlugen, und beschimpfte einen Mann, weil er ihm in die Quere kam, und schlug einen weiteren, als er sich zum Aussichtsfenster bewegte.

Die winzige Öffnung gab nur einen eingeschränkten Blick auf den Realraum frei, aber es war genug, um das Torpedo-Sperrfeuer zu verfolgen. Caenen riss die eiserne Luke auf, wischte den Dreck und Warp-Frost von dem vielschichtigen Plasbeton, der sie alle vor dem All schützte, und blickte hindurch.

Für den Vorarbeiter war eine Bombardierung etwas Schönes. Im Vergleich verblassten sogar die vielen Huren der Elendsviertel, die er trotz seiner Narben und seiner schlechten Hygiene beschlafen hatte. Sie, die Nobilis, war seine wahre Herrin … und das Biest hatte einen ziemlichen Bums.

Als die Torpedorohre sich nicht leerten, runzelte Caenen die Stirn. Er wischte das Aussichtsfenster frei, wo sein schwerer Atem es beschlagen hatte, aber er hatte es nicht verpasst. Die Rohre waren noch immer geladen. Er wollte gerade zu schreien und brüllen beginnen, bereit, den Vollidioten, der es verbockt hatte, seinen Stiefel schmecken zu lassen, als ein dichter, extrem gebündelter Strahl von der Planetenoberfläche hinaufstieß.

»Was zur Hö–«

Wir sind unverwundbar.

Der Gedanke war beruhigend und Captain Unser genoss gerade das Gefühl der Vormachtstellung, als die Waffenfehlfunktions-Rune auf seiner Kommandoanzeige alles vermieste.

»Ikaran, Bericht!«

Der Adjutant hatte wieder seine Hand am Ohr und erhielt Informationen vom Kommunikationsoffizier. »Ladehemmung, Herr. Wir werden neu laden müssen und neue Feuer–«

Der gewaltige Energiestoß, der über alle Picter auf der Brücke tobte, unterbrach Ikarans Empfehlungen.

»Herr, unsere Schilde werden –«

»Unmöglich«, hauchte Unser und setzte sich aufrecht hin, um seinem unmittelbaren Tod standhafter zu trotzen. »Sie haben nicht … Hier oben … wir sind unverwund–«

Ein grelles Flackern aus smaragdgrünem Licht füllte die Brücke, blendete die Besatzung und verbrannte ihr Fleisch trotz des Plasbetons, der die Aussichtsfenster abschirmte. Die Schilde der Nobilis gaben innerhalb von Sekunden einer nach dem anderen nach und die Panzerung des einst mächtigen Gefährts wurde durch den Necron-Strahl wie Pergament weggerissen. Er spießte die Brücke auf und durchstieß das Herz des Schiffs. Plasmaantriebe erbebten in einer Feuersbrunst und sandten aufgewühlte Feuerstürme über alle Decks. Munition und Artilleriegeschosse verpufften in der Explosion und töteten Tausende. Der primäre Bruch durch den Vektor des hungrigen Strahls resultierte in einigen weiteren Nebenbrüchen – Besatzungsmitglieder, Ausrüstung, ganze Schotts und Unterdecks wurden ins All gespült und gefroren blitzschnell.

Auf dem Waffendeck hatte Vorarbeiter Caenen nicht einmal genug Zeit, um zu fluchen, ehe die Torpedowand weggerissen wurde und die gesamte Waffenbesatzung, alle zweitausenddreihundertfünfzig Seelen, zu Tode verbrannten, bevor sie in die kalte Nacht des Alls gesogen wurden.

Lord-Gouverneur Arxis war nicht immer auf dem Gebiet der Politik tätig gewesen. Unglücklicherweise war es ein notwendiges Übel, wenn man eine Welt des Imperiums regierte. Solch eine Aufgabe benötigte eine starke Hand und einen festen Glauben an den Imperator. Abweichungen vom Imperialen Glauben konnten nicht toleriert werden; die Menschen lebten, um Seiner großen Herrlichkeit und dem Ruhm der Menschheit zu dienen.

Arxis war einst bei der Imperialen Armee gewesen, ein General natürlich, und jetzt saß er mit seinen Generälen zusammen. Das Drumherum der Politik war vergessen und der vertraute Mantel des Soldaten ruhte fest auf seinen Schultern.

Es war beruhigend.

Die Neuigkeiten, die er gerade über die Nobilis erhalten hatte, waren es nicht.

»Beim Thron, das ganze Schiff? Mit einem Angriff?« Field Marshal Lanspur nickte finster. »Captain Unser hat uns mit dem Sperrfeuer, das die Nobilis abfeuern konnte, etwas Boden erschafft, vielleicht sogar etwas Zeit, aber das Schiff ist zerstört, Herr – alle zwölftausenddreihunderteinundachzig Seelen.«

»Barmherziger Imperator …« Arxis starrte ins Leere und fand es schwer zu begreifen, was die Necrons angestellt hatten. Er schaute zu seinen Kommandanten auf. Die sechzehn Männer, die um den Metalltisch im Proteus-Bunker saßen, schauten mit vorsichtig neutralen Mienen zurück.

»Die astropathische Nachricht?«

»Wurde verschickt«, antwortete der Chorleiter des Gouverneurs, ein in Roben gehüllter Adept namens Fava, der mit der interstellaren Kommunikation nach und von Damnos betraut war. »Wir haben sie gerade so vor dem Ausfall verschicken können.«

Auch wenn die meisten kurzwelligen Voxübertragungen noch funktionierten, war alles, was langwellig war, ganz zu schweigen von außerweltlicher Kommunikation, komplett tot. Die Necrons besaßen irgendeine Art Störschleier, der sie unterband.

»Dann sollten wir zum Goldenen Thron beten, dass sie schnell Verbündete erreicht. Fürs Erste bringen wir so viel an Verteidigungskräften auf, wie wir können.« Arxis wollte gerade seinen Meister der Artillerie ansprechen, einen kleinen, kampflustigen Mann, der loyal war wie ein Bluthund, als ein dumpfes Schaben ihn stoppte und er stattdessen sagte: »Habt Ihr das gehört?«

Das Schaben wurde lauter und hallte von den metallenen Innenwänden des Bunkers wider.

Einige aus dem Militärstab des Gouverneurs nickten.

Sytner, der Anführer seiner Leibwache, zog seine Pistole. »Herr, wir müssen Euch wegschaffen. Jetzt.« Er sagte es nachdrücklich, aber ohne Panik. Sytner war ein Gardist gewesen, der damals im selben Regiment wie Arxis gedient hatte. Der Lord-Gouverneur vertraute dem untersetzten Mann, erkannte die Dringlichkeit in dessen gebräunten Gesicht und nickte.

Unter ihnen bebte der Boden. Sytner trat zu ihm, drückte den Lord-Gouverneur hinter sich und kippte den Tisch mit einer Hand um. Wie die Termitenbauten, die sich in den Trockenzonen von Damnos formten, schraubte sich eine Säule aus metalldurchsetzter Erde vom Boden nach oben. Der Boden des Bunkers bestand aus einigen Zentimetern dickem Ferrobeton, aber die Tunnelbauer bohrten sich trotzdem durch ihn hindurch.

Eine käferartige Kreatur mit silbernem, erdverkrustetem Rücken ragte aus der Spitze der Säule. Sytner schoss mit seiner Laserpistole auf sie und warf sie auf den Rücken, wo sie mit den Beinen wackelte.

»Bei den Eishöllen, was …« Gaben-dun lehnte sich für einen genaueren Blick näher heran. Die Säule explodierte vor ihm und innerhalb von Sekunden war der Meister der Artillerie von Käferkreaturen übersät. Der Mann ging schreiend und um sich schlagend zu Boden, als ihn das Gewicht der zwergenhaften Necrons zu Fall brachte.

»Thron auf Erden«, sagte der Chorleiter gaffend, als er feuchte Knochen aus der Chitin-Masse, die Gaben-dun angriff, herausragen sah. »Sie fressen sein Fleisch!«

»Raus! Raus!«, schrie Sytner.

Lanspur und vier der anderen Kommandanten hatten ebenfalls ihre Seitenwaffen gezogen und stellten sich zwischen die fleischfressenden Käfer und den Lord-Gouverneur.

»Eröffnet das Feuer!«, bellte Sytner und das Krachen von Laserfeuer erfüllte zusammen mit dem Gestank von Fycelin den Raum.

Einige der silbernen Käferkreaturen wurde entzweigerissen und fielen von dem Leichnam herunter. Ein paar Laserblitze durchstachen sogar den armen Gaben-dun, obwohl der Meister der Artillerie jetzt nichts weiter war als ein Sack sich langsam zersetzenden Fleisches.

Als er mit seiner ersten Beute fertig war, näherte sich der Schwarm dem Rest.

Sytner und seine Kameraden schossen bald darauf gegen Decke und Wände, als die Käfer ohne Hemmnis auf sie zukrabbelten. Eine schwere Erschütterung schüttelte die Kammer und den Raum durch, als sie sich gerade in den Anbau des Bunkers zurückzogen.

Eine auf eine offene Frequenz eingestellte Voxeinheit erwachte zum Leben und verstärkte das Durcheinander noch weiter. Verzweifelte Berichte von draußen erklangen über die Lautsprecher: Darüber, dass die Mauern durchbrochen worden waren; von den Feinden innerhalb der Verteidigungsanlage, die anscheinend aus dem Nichts aufgetaucht waren; von schrillen Strahlenwaffen und den Schreien ihrer Opfer.

Arxis ballte machtlos die Fäuste, als der Boden komplett einbrach, Lanspur mit sich riss und ein noch viel größerer Insektoid in Sicht rumpelte.

Da draußen wurden Menschen lebendig gehäutet …

Eine Kreatur, deren Schale silbern glänzte und einem Spinnentier glich, wurde zu dreien. Sytners Laserblitz prallte ohne Effekt von der Hülle der ersten ab. Ihre Mandibel-Klaue ruckte vor und teilte den Mann entzwei. Sytner machte sich alle Ehre und schrie nicht.

Der Chorleiter schon, in dem Moment, als sein Gesicht und Torso vom Strahlenstoß der zweiten Spinne weggeschmolzen wurden. Es begann als Todeskreischen und endete schließlich in einem feuchten Gurgeln aus aufgelöstem Fleisch.

Der Rest des Befehlsstabes hielt nicht viel länger aus. Skarabäen – der Lord-Gouverneur konnte an nichts Besseres denken, um den Käferschwarm zu beschreiben – rissen sie in den Tod oder die Spinnentiere schlachteten sie ab.

Arxis war alleine, von Feinden umgeben, gefangen im scheinhaften Schutz seines eigenen Proteus-Bunkers.

Er hatte noch Zeit, sich hinzuknien, ehe er starb, mit einem Gebet an den Imperator auf den Lippen und dem Lauf seiner Laserpistole an der Schläfe.

Als er den Abzug drückte, stöhnte die Waffe und versagte. Die Energiezelle war leer, die ersten verzweifelten Momente hatten es erschöpft.

Arxis schloss die Augen, bevor die Klauen ihn packten.

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Für Brüder. Für Richard und Anthony und für Paul, Mike und Kev –
Brüder im Geiste, wenn nicht im Blute.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2011 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2013 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Fall of Damnos.
Deutsche Übersetzung: Markus Berner.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Jon Sullivan.

Sicarius: Der Untergang von Damnos © Copyright Games Workshop Limited 2019. Sicarius: Der Untergang von Damnos, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-713-8

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Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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